Вся моя любовь, да-да, та самая что тут выражается в битах, в этих чертовых единичках и нулях, оказалась тебе вовсе не нужна. И не потому что я не умею ухаживать или я не достаточно сильно любил тебя, все потому что ты самвыбрал себе такой жизненный путь в твоем возрасте куда он сможет привести тебя? Я не давал тебе красивых обещаний, но я готов был взять билеты и сорваться в этот чертов Красноярск без уверенности, что мне не придется спать на лавочке. Готов был сорваться лишь для того, чтобы потрогать твои щеки холодными пальцами, посмотреть в глаза и сказать как сильно я люблю тебя. И я готов был просить тебе все на свете лишь бы я мог с уверенностью сказать своему другу, за очередной чашкой чая: "Приятель, его сердце принадлежит мне, я знаю это наверняка." А я не могу. Когда меня спрашивают про любовь я нелепо улыбаюсь и прячу руки под рукава своего пиджака. Я свободен, а сердце нет. И почему ты так запал мне в душу? Все, кто тебе знают с той же стороны, что и я могут точно сказать мне "Его не за что любить" и они окажуться правы. А я люблю, потому что каждый раз перед сном моя память возвращается к тем голыб глазам, которые мне довелось увидеть лишь раз, к тонким, цвета вишни, губам и такому тихому-тихому "Я тебя тоже люблю". Соврал ли ты тогда, глядя мне в глаза? Мог ли ты тогда соврать или вся эта ложь началась позже? Каждый вечер мы о чем-то говорим, а я знаю что в соседнем окошке ты признаешься кому-то в любви или, черт тебя подери, трахаешься. А мне ты рассказываешь как прошел день. Закрыть глаза, успокоится, вспомить, что вокруг меня слишком много людей, чтобы так расстраиваться. Улыбнуться и вперед в новый день. Стране любви некогда грустить.
Спасибо за помощь, парни.)
Это должно было выглядеть так...